Последний звонок

Пьеса написана для микрофестиваля коротких пьес «Драмарафон 2026: битва драматургов»

 

Действующие лица:

Женщина, 35 лет

Мужчина, 38 лет

 

Квартира. Стол, два стула. На столе — старый стационарный дисковый телефон.

Женщина сидит, палец в дырке диска, медленно крутит его и отпускает, не набирая номер. Входит мужчина с коробкой.

 

Мужчина. Нашёл на антресолях. (Ставит коробку.) Твои фотографии.

Женщина. Спасибо. А телефон оставим?

Мужчина. Кому он нужен? Двадцать первый век на дворе. Да и он уже ни к какой линии не подключен.

Женщина. Мама по нему нам звонила.

Мужчина. Мама умерла три года назад.

Женщина. Знаю. Но вдруг позвонит?

Мужчина (садится рядом). Послушай…

Женщина. Помнишь, она говорила, что в будущем люди научатся связываться с теми, кого уже нет?

Мужчина. Это была шутка.

Женщина. А если нет? Вдруг 2026-й и есть её будущее? Её-то нет, она в прошлом это говорила.

Мужчина. Хорошо. Оставим.

Женщина. Правда?

Мужчина. Правда.

Женщина (улыбается). Она любила грушёвое варенье.

Мужчина. И мы любим.

Женщина. Сварю завтра. По её рецепту.

 

Телефон молчит. Они смотрят на него.

 

Мужчина. Пойдём спать?

Женщина. Ещё пять минут.

 

Мужчина обнимает её. Сидят молча.

Внезапно телефон издаёт короткий звук — не звонок, а что-то похожее на вздох. Как будто кто‑то набрал половину номера и передумал. Оба замирают.

 

Женщина (шёпотом). Слышал?

Мужчина (шёпотом). Наверное, сквозняк.

 

Женщина медленно тянется к трубке.

 

Мужчина (останавливает её руку). Подожди.

Женщина. Что?

Мужчина. Давай просто поверим, что она слышит.

Женщина. И не проверим?

Мужчина. Это как кот Шрёдингера, понимаешь? Пусть это будет дверь, которую мы не открываем. Пока закрыта — она за ней.

 

Долгая пауза. Женщина отводит руку от телефона.

 

Женщина. Мам, мы тебя любим.

Мужчина. И варенье сварим.