момент полёта

***

 

белое полнолуние светит в темноту спальни

круглый экран недосягаемой вечности

иду на кухню пью родительский чай

невероятно вкусный из бабушкиной пьялки

оглядываюсь на стены на старый квадратный кафель

может ещё с советских времён 

как не хочется ничего здесь менять

пусть всё остаётся старым знакомым многолетним как воспоминания

эта розетка это деревянное окно с форточкой полуоткрытой как надежда

что мы сохранимся что ещё будем

кресло-кровать на которой спал в детстве с братом

стол с деревянными стульями за которым сидели ещё с дедушкой в те дни

когда праздники встречи имели смысл и ценность

ели пили и верили только самим себе

пусть остаётся это

эти старые ненужные вещи

покрывала ковры шторы пьялки и ложки

тишина стен трещины стёкол

пусть остаются пока мы есть

хотя бы это хотя бы это

нетронутое отражение нас

 

 

***

 

Помню, в детстве на Иссык-Куле

на закате играли в игру:

перепрыгивали друг друга.

Так сейчас дни перепрыгивают

голые спины пятниц,

суббот, понедельников.

Ни будущего, ни прошлого,

только бессмысленные прыжки

из завтрака в ночь, из августа в январь,

из темноты в синеву

и обратно во тьму засыпания.

 

 

***

 

каждый

день

я сижу

в этом

месте

и жду

порыва

ветра

люди

шумят

вокруг

едят

умирают

я тоже

умру

как все

но пока

ещё есть

время

ждать

ветра

он дует

окутывает

прохладой

так хорошо

разносит

повсюду

мелкий

мусор

это

момент

полёта

момент

полноценной

свободы

когда

мир

становится

отражением

мира

движение

содержанием

ожидание

и есть

радость

радость

осуществления

ожидание

это

желание

продолжения

повторения

случившегося

обновление

прожитого

простор

бесконечного

 

 

***

 

Помню лето в Финляндии,

гостил у брата,

спал днём на балконе 

под белыми облаками.

Свежесть, прохлада,

безответственность и чтение,

хайдеггер и стихотворство.

Тишина лесов и озёр.

Как же так удавалось

ничего не желать,

парить в сновидениях ветра,

как птица в потоке.

 

 

***

 

Летняя кока-кола со льдом,

жёлтые декоративные лампочки

сияют, как дождевые капли,

и я на том же углу.

 

Ветер летит сквозь улицу,

окрыляет прозрачный воздух,

забирает в полёт

дни, сновидения, ночи.

 

Может, следующий год

позволит понять ускользающее,

недосягаемое очарование

осени, жизни, любви.

 

 

Пробуждение

 

Вновь просыпаешься среди ночи, не можешь уснуть. Всегда в часа три-четыре.

Август, последние дни лета, духота. Вибрации сверчков, но это не оглушительные цикады, не ослепительный зной и не буйная юность. Всё прошло, и пройдёт снова, и снова пройдёт.

Я не цепляюсь к словам, к себе, к людям, к воспоминаниям, слушаю темноту и пытаюсь забыть нервный сон, танец во сне, ремесло ежедневного ритма.

Завтра наступит пятница, пробки вокруг мечети, вынужденные обещания и действия, попытки понять новый день и прошлые шаги. Пейзаж приблизится к осени на один шелест, на один непойманный лист. Только ребёнок возьмёт его в руки, чтоб ощутить прикосновение к форме.

Время обманывает ожидания. То, что сбывается, цветёт, увядает. И всё отдаляется, забывается, гаснет.

У любого огня есть источник и пища.

Помню, проснулся от жажды лет двадцать назад и пошёл на кухню выпить воды в доме, которого нет, тоже что-то писал, как будто в этот момент, чтобы вспомнить.

Тело, земля, листва. Заговаривать сон, который хочешь забыть.

Трогать нежный песок темноты.

Видеть этот неизменный стакан воды,

Похожий на тот, похожий на всё,

Что когда-либо было, и пить сияющую прохладу, пока длится глоток нескончаемой жажды, желания быть, просыпаться, не спать, забывать разрушительный сон, возвращаться в безмолвие дней,

В танец пыли, дождя и дорог.

 

 

***

 

закончив школу

мы выехали классом на иссык-куль

всех охватил кураж внезапной свободы

я стоял на балконе

курил ментоловую сигарету

с испанской гитарой в ушах

глядя на синюю линию горизонта

это были первые проблески блаженства

я чувствовал что моё будущее

будет связано с этой музыкой

с головокружительной лёгкостью ветра

с беспечностью на грани отчаяния

всё так и вышло так и живу

как бессмысленная ткань

летящая во все стороны

от дуновения

от звучания

от пронзительности момента

от невозможности жить по-другому

 

 

***

 

после

сорока

когда

прошлое

забыто

будущее

безразлично

настоящее

неуловимо

остаётся

только

говорить

мгновенное

создавать

невидимое

продолжать

бессмысленное

 

 

***

 

ничего не случится

просто шелест подушки

шаги по ночному снегу

невидимые звуки

 

ничего не узнаем

о себе о других о пути

не сойдёмся как раньше

как ветви растущие в небо

 

быстрей бы проснуться

встретить весеннее утро

ощутить как сияет

солнце прожитых дней

 

 

***

 

Ах, как зацветает сирень.

Всё прекраснее, всё недоступнее

цвет и запах, и образ сирени,

летящий в окне монотонных недель.

Город медленно катится вниз

вместе с юностью нашей, надеждой, попыткой

устоять на наклонной поверхности.

Не найти эти корни, как в танце,

прорастать в весеннюю местность цветущего сада,

сползающего неба, свисающих облаков

в пропасть китайских машин.

Так вдохнуть глубоко, так наполниться жизнью,

видеть радость земли,

возвращаясь поздно домой,

чтобы вновь замереть в коридоре

ветра, листвы и ветвей,

как в объятии сна.

 

 

***

 

Вот и первое августа.

Дождались недосягаемого.

Сбылось невозможное.

Осуществилось невообразимое.

Весна прошла, лето на исходе.

Нет ничего дороже тишины

открытого настежь окна.

Папа мне пишет. Помнишь,

ты был со мной, когда мне было трудно.

Это было в далёком детстве.

Я помню, всё помню.

Воспоминания съедают глаза.

Я там, где тебе было трудно,

Ты там, где уже всё легко.