Пыльца

Пьеса написана для микрофестиваля коротких пьес «Осенний драмарафон»

 

Знаете, что самое жуткое в этой истории с пыльцой? Не то, что мы все потеряли свободу воли. Не то, что мир погрузился в хаос. Даже не то, что человечество, возможно, обречено. Нет. Самое жуткое — это то, что я не могу перестать думать об этом. И знаете почему? Потому что это, чёрт возьми, даже не мои мысли.

Я сидел на крыльце своего дома на окраине Алматы, когда увидел первый цветок. Яркий, словно гной на свежих бинтах. Он рос прямо из трещины в бетоне. Я наклонился, чтобы рассмотреть его поближе, и вдохнул сладковатый аромат. Боже, если бы я только знал...

Через неделю эти чёртовы цветы были повсюду. Они росли на газонах, на крышах, даже на чёртовых прудах. Люди восхищались их красотой. Идиоты. Мы все были идиотами.

А потом начался кошмар. Настоящий, мать его, кошмар наяву.

Я видел, как мой сосед, Бека, — хороший парень, между прочим, всегда косил лужайку по субботам, — вышел на улицу голым и начал есть землю. Просто так. Потому что кто-то где-то захотел, чтобы он это сделал. И знаете, что самое ужасное? Я смотрел на это и думал: «А почему бы и мне не присоединиться?»

Мир сошёл с ума. Но это не то безумие, которое показывают в фильмах. Нет беснующихся толп или армий зомби. Всё намного хуже. Представьте себе миллиарды людей, которые просто... существуют. Без цели. Без мыслей. Просто пустые оболочки, выполняющие чужие желания.

На прошлой неделе я наблюдал, как человек пытался вырезать себе новое лицо. Он стоял перед зеркалом, методично срезая кусочки кожи. Не кричал, не плакал. Просто... делал это. Потому что кто-то захотел увидеть, как человек меняет своё лицо.

Я видел, как рушились правительства. Как исчезали страны. Как умирали идеи. Потому что всё это — выбор. А выбора больше нет. Есть только... желания. Мимолётные, бессмысленные желания миллиардов людей, смешанные в один бесконечный поток безумия.

А знаете, что ещё хуже? Я не могу даже покончить с собой. Я пытался. Господи, как я пытался! Но каждый раз, когда я подносил пистолет к виску, чья-то воля заставляла меня опустить руку. Однажды я даже спрыгнул с крыши, но чьё-то желание заставило прохожего поймать меня. Он сломал себе обе руки, но удержал меня. А потом просто ушёл, даже не взглянув в мою сторону.

И вот я здесь. Сижу и рассказываю вам эту историю. Но знаете что? Я даже не уверен, что это я говорю. Может, это желание какого-нибудь ублюдка на другом конце света. Может, это последняя искра моего собственного сознания. Иногда я смотрю на людей вокруг и пытаюсь угадать, кто они на самом деле. Кем они были до того, как пыльца стёрла их личности. Вот идёт женщина с пустым взглядом. Может, она была учительницей? Или врачом? А может, серийной убийцей? Теперь это не имеет значения. Теперь она просто... никто. Как и все мы.

И вот мы здесь. В мире без страха, без любви, без ненависти. В мире, где больше нет «я». Только бесконечное, безликое «мы» и ожидание вечной осени с её мертвенно-жёлтым светом… И это, чёрт возьми, самый страшный кошмар, который я когда-либо мог себе представить.

Иногда я думаю: может, это и есть ад? Может, мы все умерли и это наше наказание? Вечно существовать, но никогда не жить по-настоящему. Никогда не быть собой. Потому что «себя» больше нет.

Может, это часть какого-то грандиозного плана? Может, кто-то или что-то хочет, чтобы эта история была рассказана? Я не знаю. Я больше ничего не знаю. И это, пожалуй, единственная истина, в которой я ещё уверен. Единственное, что осталось от того, кем я когда-то был. От того мира, который мы когда-то знали. Мира, который исчез в облаке прекрасной, смертоносной пыльцы.​​​​​​​​​​​​​​​​