Дактиль
Михаил Кривоногих
419
системный сбой
***
Я когда-то любил поездатость
и плацкартно-купейность пути.
Чтоб стакан в подстаканнике брякал,
чтоб на станции Тихая Сапа
на перрончик щербатый сойти.
Эх, перроны бесчисленных станций,
вы похожи один на другой.
Без понтов и особого глянца,
но зато – с неизменным румянцем –
пи-ро-жи-щи (с ладонь!), бог ты мой!..
Поездатость прошла-пролетела,
что отнюдь не мешает мне жить.
Я – своё повзрослевшее тело –
безо всяких вагонов и стрелок,
на авто попривыкший возить.
Сам себе проводник и диспетчер,
потому и вольготнее путь.
Но когда по дороге вдруг встречу
пассажирский состав, то на сердце
будто что-то скребёт по чуть-чуть...
про критерий
С квадратной головой на тонкой шее,
едва держась на кривеньких ногах,
идёт поизносившийся критерий,
ища разумно-вечное в стихах.
А ведь когда-то толстый и здоровый,
и головой округлой, словно мяч,
он был для многих неким эталоном:
ехиден в меру, честен и горяч.
Увы-увы... всё у́же коридоры;
всё ниже и грязнее потолки.
Критерий измельчал – он редко спорит,
лишь походя роняет матерки
в толпу, в небытиё, – как в пустоту.
И слышит вслед: «Ату его, ату!..»
Ещё чуть-чуть пройдёт – и упадёт...
Да только это многих не е...[зачёркнуто] беспокоит
Критерий – что мифический биткоин...
[про частности]
человечков лепит из глины
и вдыхает в них души старик
а что дальше? ему всё едино
это просто божественный бзик
вот [бормочет ваятель] вам солнце
вот вам воздух песок и вода
ну а если кому-то неймётся
обращайтесь ко мне иногда
накидаю каких-нить ништя́ков
но учтите – не хватит на всех
если кто вознамерится вякать
совершит несмываемый грех
сотворение мира – полдела
сотворил – и трава не расти
он задачу-то выполнил в целом
ну а частности... мать их ети
системный сбой
бытие – это хождение по минному полю
или же по плёнке поверхностного натяжения
что называется нормальной жизнью
одно неосторожное движение
и ты подорвался или утонул
не навсегда и не совсем
но приятного согласитесь мало
собираться в кучку каждый раз
чтобы снова и снова ошибаться
мне бы научиться ходить по воде аки посуху
не ради того чтобы прослыть очередным мессией
и без меня хватает спасителей человечества
тут всё намного проще и меркантильней:
поверхностное натяжение не нарушать
доставляя себе и другим неудобства
такое вот моё желание
можете назвать его жлобством
а можете недоверлибровым недостихом
со случайной мать её рифмой
а это просто системный сбой
недопонятого мной алгоритма
девальвация
...сказано всуе, сказано между прочим, –
сказанным на лету, что бывает часто.
сколько таких никчёмных – из слов – цепочек
типа привычных нам «как дела?» и «здрасьте»?
шарканье ног толпы заглушает звуки,
многоголосый хор притупляет нервы.
хочется крикнуть «стоп, прекратите, суки,
изо всего живого катать консервы!..»
[сюрреальность]
В тишине мастерской, от мирского вдали,
не твори идеалов на месте пустом,
не ищи для себя оправданий благих –
так накличешь беду (настоящую) в дом.
И под рухнувшим небом, на шатких мостках,
проклиная судьбу (но отнюдь не себя),
будешь горько жалеть о былых миражах
и о том, сколько вложено было труда
ради призрачных целей и мнимых побед.
Стороною пройдёт настоящая жизнь –
в нереальных мечтаниях счастия нет.
Есть такой парадокс –
сюр-реальный трагизм.
кому что
Быть сорняком на междурядье
порой гораздо веселей,
когда в одном ряду – всё бляди
в другом – льстецы, что льют елей –
да так усердно (до усерья),
что превратишься в чупа-чупс.
И блядство, смею вас уверить,
ничем не лучше лизоблюдств.
Сорняк – свободен, бесшабашен.
Он не стремится в закрома.
Всех скосит жизнь. И перепашет.
И превратит в кусок дерьма.
чух-чух-пох
Не фильтрую базар,
вообще ничего не фильтруется:
человеки, события, прочая куча-мала.
А моя голова – это просто зелёная улица,
будь иначе – реальность с ума непременно б свела.
Это вовсе не значит,
что тупо плыву по течению
топором из чугуева-града промеж берегов.
Всё в порядке со слухом, тактильностью, зрением –
только чаще и чаще включается клавиша "off".
Зависаю в себе –
всё же лучше, чем видеть действительность,
от которой на лоб вылезают порою глаза.
Это, знаю, пройдёт. И опять будет всё охуительно.
Не впервой над парижем лететь, отключив тормоза.
мечтательное
мир подобен громадной лодке
с пассажирами без билетов:
самовыродки, самородки –
да кого только там, блять, нету.
экстраверты, шуруповёрты,
генералы и просто бляди.
каждый третий – с рожденья мёртвый,
каждый пятый – маркиз-де-саден.
кто ведущий, а кто ведомый,
кто и вовсе в анабиозе.
а по сути-то – все ебомы,
только разные, сцуко, дозы.
мне бы, йопта, побыть пингвином,
в одиночестве куролеся.
рассекать океан на льдине,
распевая обсценно песни.
иногда приставая к брегу
с пингвин`ихами пообщаться.
вот такая мне мнится небыль,
вот такое хочу я счастье...
по кругу
бывают дни
из лучших побуждений
без цели получения презентов
себя готов растратить без остатка
на всякие аморфные дела
и грузишься
проблемами чужими
в надежде что кому-то это нужно
крадёшь своё оставшееся время
хотя и знаешь
это всё фигня
но ты идёшь
скорее по привычке
до точки фиолетового цвета
инерцией достигнув апогея
чтоб к жизни возвратиться
через смерть
бесцельно-ватных псевдоотношений
в хуёвеньком театрике амбиций
...но через время
тянет на голгофу
заведомо надуманных страстей
игра
я циник но не более чем вы
которые поборники морали
всё индивидуально
се ля ви
и как бы мы её ни проживали
всё обнулит последняя черта
когда придём на всем известный финиш
где чуть передохнём
и снова старт
к неведомой пока ещё вершине
хотя быть может вовсе я не прав
насчёт возможных стартов-инкарнаций
не будет ни заслуженных халяв
любителям прижизненно стрематься
ни всяких кар для циников как я
всё кончится довольно прозаично
всех поглотит родимая земля
оставив \в лучшем случае\ табличку
где обозначат цифрами с тире
отрезок бытия
и тем и этим...
и потому в навязанной игре
не хочется играть по трафарету
Михаил Кривоногих
Михаил Кривоногих — родился 7 января 1960 года. Жил на Алтае, в селе Черемное, под Барнаулом. Публиковался в интернете под различными псевдонимами, но многим известен как Stickler. Скоропостижно ушёл из жизни 28 мая 2021 года.
daktilmailbox@gmail.com
