Четыре стихотворения

на улице которую еще не переименовали

открылась кофейня с большими окнами

и круглыми столиками покрытыми клетчатой тканью

недавно я заглянул в нее

и сел за свободный столик

мне захотелось выпить американо

но человек сидящей напротив меня

так раскачивал головой в темп

стеклянной музыке которая играла на фоне

что я передумал заказывать кофе

и попросил обыкновенной воды

и выпил ее медленно как стихотворение

вскоре человек сидящий напротив вышел

и я сразу заказал себе двойной эспрессо

выпил его залпом как на свадьбах

когда кричат горько но не суть важна

удовлетворенный собственной кофейной мужественностью

я вышел на улицу и застрял

между деревом на котором еще держатся листья

и голым деревянным столбом

наверное

если бы я мог летать

я бы не думал ни о какой смерти

не зря же говорят в ногах правды нет

я на месте стою в это время коротких шагов

не хочу никуда не хочу ибо кончился день

и на площади неба в огромной толпе облаков

заблудившийся луч произносит последнюю тень

и деревья шумят ожидается ливневый дождь

значит до равновесия времени будет гроза

сигареты найдут мои губы холодная дрожь

мое длинное тело и что-то упрется в глаза

остается дождаться поступка как поступи сна

чтобы выучить новый язык тишины наизусть

и кому-нибудь спеть за бутылкой сухого вина

как прекрасна она до костей виноградная грусть

безразличия нет либо полость голодного рта

либо свет аккуратно разрезан обычным ножом

на полоски по ним я случайно узнаю с утра

что забыл свой язык и опять говорю на чужом

мы происходим нет произошли

и мы так медленно когда-то шли

вдоль берега невысказанной вслух

воды что перехватывало дух

теперь я понимаю для чего

придумали слова как далеко

дыхание задерживать дыхание

и это время воинского звания

хотя и времени не существует

и этих видимых на глаз границ

и этих не

обыкновенных птиц

застывших так как будто их рисуют

из тугого оружия музыку

не услышать из времени тоже

тишина разделенных на жузы

это темные пятна на коже

по наследству язык за зубами

крови вкус за железной веревкой

это лошади с белыми лбами

извлекают траву тебеневкой

и не снег покрывается настом

на границах не строятся крепости

это ты говоришь на казахском

не спеша без акцента и резкости

и ни голо ни прочего мора

только солнце и сонные бризы

только волны Каспийского моря

только музыка из кобыза

незрячий дождь идет незрячий

почти невидимый прозрачный

как будто прячется в себе

как вещь в себе

и день как дождь мерещится

все смешивается и чешется

и жизнь случается во сне

как живопись в той стороне

в стране кочевья

где ветер скручивал деревья

и разворачивал полынь

в степную пыль

а дождь растягивался в звуки

как круглые слова

срывающиеся в овал

и человек смотрел на свои руки

и долго их не узнавал