Дактиль
Анна Харланова
Ищу слова, брожу вдоль моря,
Ракушки звуков нахожу,
Кораллы сказочных историй.
А рифма с новой рифмой спорит —
Я разнимать их погожу...
Волнами чувства прибывают:
И освежают, и бодрят.
Отсюда и туда, до края,
Барашки белые считая,
Приходят рифмы невпопад.
Их растолкаю по карманам,
По тайникам своей души.
Оттуда поздно или рано
Их извлеку не для обмана,
А чтобы чудо совершить.
Может, это любовь, как думаешь?
Может, это и вправду она —
Осторожная и безумная,
Словно ранняя наша весна.
И не сплю я уже, не бодрствую,
Существую на острие.
А стихи, словно рыбки заморские,
Пёстрым пламенем — в сеть ко мне.
Паруса наполняет чувствами
И несёт… но куда несёт?
Интересно, а будет вкусною
Эта рыба стихоосётр?
Минуты-рыбки весело блестят,
Им солнце осторожно гладит спины
Солёные — щекочет их, шутя…
Во мне никак обида не остынет.
И тени тянут долгие слова
По строчкам припаркованных скамеек.
Не хочется ни плакать, ни вставать:
Сижу, и наблюдаю, и немею,
И проживаю море, боль и соль,
И впитываю этот свет и ветер…
А мне приносят стопочку на стол.
Я залпом выпиваю капли эти
Лекарственные — вроде помогло:
Могу дышать свободнее и тише.
Уходит нерастраченное зло,
И тени больше долгих слов не пишут.
Я вижу: море. Вижу: облака.
Гуляют люди, дети и собаки.
Жизнь хороша, рифмуется строка,
И рыбки подают о чём-то знаки.
Сверкают леденцовые лучи
И прячутся в листве усталых яблонь,
А я полдня пытаюсь разлучить
Смородину с одним кустом хотя бы.
Нагретая июльскою жарой,
Горячая, как поцелуй внезапный,
Смородина смеётся надо мной.
А солнце тихо движется на запад,
И кажется: не ягоды в руках,
А годы — им пора, пора скатиться
Самим уже вот с этого куста,
Упасть в траву — и в землю возвратиться.
Я не лечу — я падаю.
В печали чёрной
Червивым яблоком
Катится полночь.
Отчаяние чеканит шаг
(Моего сердца):
«Нечего-нечем-не-за-чем» —
Вот его ритм чёткий.
Минуты висят на чётках
Величиной измеренной.
А вечность любовью соткана,
Выстрадана, вычищена,
Смотана
В рулон вселенной.
А поезд тянет мерный стук колёс
На мост, за мост, за горизонт закатный.
И сотни судеб, мчащихся куда-то,
Мелькающих за окнами берёз.
Затем поля, поля, пылят комбайны,
Овёс и рожь, над ними — облака.
Попутчики, возникшие случайно,
Расскажут тайны тайн наверняка.
И истина откроется, и водка,
И огурцы, и что-нибудь ещё.
И, может быть, нечёткая походка
К табличке «посторонним воспрещён»,
А может, обойдётся всё беседой,
Для всех приятной, без обид, без драк,
Довольные поездкою соседи
На полки лягут — поезд как-никак.
И будет их покачивать дремотно,
Один из них, конечно, захрапит,
Кому-нибудь наутро на работу,
И будет он несвеж, помят, небрит.
А поезд отутюживает рельсы,
И всё равно, закат или восход,
И всё равно, где едем: полем, лесом.
Тук-тук...
Чух-чух...
Ведь всё пройдёт.
Ведь всё пройдёт.
Анна Харланова — живет в Липецке (Российская Федерация). Окончила Литературный институт им. Горького, член СРП. Публиковалась в журналах «Подъем», «Формаслов», «Балтика» и др.